-"Dame un cordón de la zapatilla. O mejor, los dos".
Dio una vuelta con el cordón blanco alrededor de los testículos. Luego se lo pasó por el periné, apretándolo fuerte en el ano y finalmente se lo ató a la parte alta del muslo derecho. Con el otro cordón hizo lo mismo, atándolo al muslo izquierdo. La erección fue casi instantánea, una erección extraña, desproporcionada. El prepucio enrojecido parecía querer salirse de una funda pequeña para su tamaño.
El chico, que también estaba erecto, miró con tristeza su masculinidad un poco pálida, sintió una especie de congoja infinita, notó como que se diluía en un ahogo extraño. Su cerebro decía una y otra vez: "quiero-tocar-eso-quiero-chupar-eso-¿me dejara?-¿me dejará?". Estaba ya a punto de llorar. No quería derramarse ya, no quería estropearlo todo ya. Quiso dejar su cabeza vacía, quiso no temblar y miró sus zapatillas blancas sin cordones, una sobre la otra y luego su propio pene moviéndose solo, sin permiso, sin orden. En una especie de delirio, se le ocurrió que quería ir hacia el otro pene, el grande, el hinchado, que ofrecía una superficie bruñida como algo metálico, como una bala de cañón. Estaba sudando, y sólo habían pasado unos segundos. Por fin consiguió hacer algo: ocultó su cara en el vientre del otro y la dejó allí, a ciegas, chupando levemente la piel morena de su abdomen liso y tirante, ligeramente salada, ligeramente aleteante...

El último cigarrillo se había salido, otra vez, fuera del cenicero y había quemado algo el plástico de la mesa. Se quitó las gafas sucias de humo, paseó los ojos por las últimas tres filas de letras de la pantalla y oprimió el botón sin mirarlo siquiera. Le dolía la espalda. Había tratado varios días de imaginar al personaje mientras lo escribía y aún no lo había conseguido. El más joven, claro. El otro no le costaba nada.
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JOHNNY TILLOTSON - Poetry in motion